Fake uneasiness

 Sore ransom with no regret,

drowsiness impending ever since I met myself,

don’t fail to hype my fleet sorrow.

I constantly skirt off into a cover

quite appealed to your resemblance.

I might be trashed like a wildebeest

staggered ashore at the break of day.

With a certain flair

your allure infers

and steps in for nothing at all.

Don’t hide my detour

and let me drift on illusion.

I feel like moving forth

in between you and dolphin sightings.

No wonder my oars will be tied down

like the harsh reality.

Rough weather looms,

bouts of despair in a docked heart.

I need to upend my good judgement.

Your humbling words are no longer

  my foundation.

Still mesmerised by your dump...

Silencio

Y de la nada sentí un violín jugando a ser timple,

 vi una barca navegar sin rumbo alguno,

el atardecer  y  tus palabras,

el sonido del silencio

y en medio los dos.

Sin saberte cayó una lágrima

y  sentí dejar de ser al no verte.

Dejó de brillar mi vela que inocente

creyó ser volcán.

La luna de mayo

no estaba hecha

para el poeta imperfecto.

Entre dos palabras

Olvidé que la mandrágora en su calor no deja pintarse de negro cuando sedienta de desvarío ornamenta curando lo más despreocupada posible sin querer hacerlo. Olvidé figurarme que más allá del quejido está la luz y que la fuerza tórrida de una fragancia brava sabe bombearse por sí sola sin municiones calibradas.

El juego ha empezado sin haber dado luz verde a este vaivén de emociones descontroladas. Recojo las lágrimas que no saben caer solas e imagino siluetas que han olvidado protegerme. ¿Dónde estáis ahora? ¿Qué se fragua entre vuestros huecos? Sabe Dios que el cafetal no se desecha por una única helada.

Este camino lleno de piedras se ha hecho muro, alto y satírico, con pocas ganas de ser derribado. No pienso irme con las manos vacías después de caminar por esta huida desesperada. Las ideas tienen un precio cuando se escuchan y aunque parezca romperse a pedazos la pared, es sólo una mirada al oasis de la esperanza que parece podrida.

El nudo es tan perfecto que hunde la hierba en el fango y atraviesa la tiniebla más allá de las palabras mudas. Duele saturarse a estas alturas con el vuelo de Peter Pan a medianoche mas ya soy yo mismo el que se cuestiona el significado de la palabra libertad. No saben los demás el calvario de la vulgaridad y la prepotencia en un sinfín de rituales continuos sin freno de mano. Se nubla la esperanza cuando la creía dibujada.

Entre dos palabras puedo levantarme cuando las demás ni siquiera saben que me he caído. A ellas me aferro.

Mezclando

 

Salir de la sequedad cuando la lluvia se torna torrencial en lares insignificantes y la lúgubre intransigencia de la más insignificante validez se revela contra el mismísimo altar de los dioses afeminados. Es la respuesta de una mano a la genialidad del frágil y dosificado amanecer de la tristeza. Luchar por la llegada de la huerta en las maltrechas y sesgadas tierras de la necesidad del valor y la pérdida de la más pudorosa trifulca entre los dos seres que llevamos dentro. Desechar la manera de no sentir tanta tristeza entre las máscaras de los que sin ser idiotas parecen jugar a filosofar sin tener ni idea de las palabras ni la verdad del que guerrea. 

Saber escupir en el preciso momento en el que se figuran las desdichas y la pena vuelve a visitar la manera de hacerte sentir nulo, como el que en un pasado fue y siente la necesidad de volver a ser lo que sintió pero ya sin gloria alguna. Hundido hasta la mierda pero aportando lo que los demás le valoran y escuchando su necesidad de ser venerado sin querer serlo pero sutil en la lucha de ser perfume sabiendo ser colonia de agua llana. 

Dadaísmo puro en la inteligencia del pensamiento vertiginoso que celebra su velocidad con júbilo cuando la verborrea necesita escapar entre lloros que no son sino palabras al nacer de las simientes de una venganza personal contra la ornamentada fachada de la vida que silenciosamente creemos sentir fuera pero no dentro de nosotros mismos. Ésa es la más pura mentira de la falsedad desdibujada por tritones de barro que gotean al deshacerse por el calor de la llama que quema los pulmones de nuestros cimientos cuando se manosean demasiado las ideas.

Conocer la soledad del alma cuando se rodea uno de sí mismo y siente no conocerse; ése es el más cierto esperpento que como magnolias pintadas se puede clavar en la razón. Llegará el momento de justificar y será entonces, al encontrarnos con nosotros, cuando no sabremos valorar lo que hicimos bien y lo que deberíamos haber hecho mejor. Es ahora, entre tanto oscuro, cuando la boca grita para ser escuchada y se vuelve la noche más de día con un simple abrazo del que sabe quererte. 

Por ello y por dos mil razones más seguimos y seguiremos caminando.

Saliste del templo un día

No dejan de ser pérgolas de fracasos las que ningunean las hediondas y escurridizas figuras de magnesia descolorida. Entrenamos con la fragilidad de Dulcinea el corazón rasgado de las espinas en cada una de las repisas fragmentadas de alabastros a la espera. No dejamos de regodear el júbilo ajeno entre cubiertos sesgados y granulados sin la desesperación del que tienta su suerte entre las avalanchas de entrevelas. 

Con luz y triángulo apareces tú mirándome vencido con filigrana de cuadros inventados pero explota la realidad para vigilar la agonía de lo que llamo esperanza usurpadora de nieves.

 

Vuela la mente entre cada palabra que pinta reyertas lilas sin saber qué prepara el futuro para la margarita ya deshojada sin saberse perdida entre ronquidos de búfalos sedientos de una sexualidad abrumadora que sabe ahogar al que visita su propia Ilíada desorganizada a la espera de una ráfaga de cambios. 

Mantente vivo compañero, no dejes que la furia del más titán de los diáfanos sepa vencer la poca dignidad que tu lucha ha sabido conservar con tanta energía del lapislázuli jugando al acertijo de los idiotas. 

No me creas desencantado. Sigues estando ahí,  guardado para siempre.