Partiría mi alma en pedazos
y los arrojaría a los molinos.
¡Se engañarían entre el murmullo!
No llego a pie
donde los recelos llegan.
Bromearé entre las cortinas
buscando la margarita deshojada.
Oleré el trigo que arrojo al mar
entre prisas y lágrimas de cristal.
Tenerte a mi lado no existe,
vivo loco pensando en lo que no sé.
Hay un pozo en el que respiro
y no ceso en salir de una nube sin agua.
Peino mi vida esta tarde
con un cepillo medio suspirado.
La falta de luz y el suspiro en este interior melancólico, inquietud por sentir, descifrar que todo por ser tiene su razón de existir, mas cuando la pregunta aparece, ¿que valor tiene?.. el peso de nuestro caminar vislumbra gran parte de nuestra calidad, esa que hace de ti alguien especial.
ResponEliminaLuis
Inquietud, amigo Silfo, siempre inquietud. Sentir para no responder una pregunta vacía mientras caminamos.
ResponEliminaGracias por tu comentario :)